Umido di mare allo zenzero e germogli di soia, radice di daikon e salsa teriyaki

Le rosse foglie dell’antico acero tenevano il capo chino, pensoso, gocciolante sotto un’impalpabile e lieve pioggerella diffusa. Piccole chiome infuocate, di un vermiglio mai spento, accendevano la cupa atmosfera di un pomeriggio carico di nubi. Un lento e sommesso scrosciare si confondeva coi liquidi gorgoglii dell’acqua che giungeva in malinconici rivoli al terreno, per scivolare silenziosa e sinuosa come lacrime sul viso di un saggio. Qua e là, tra passi in pietra scura e piccoli pontili, tappeti di muschio odoroso rendevano gentile il prato, emanando un intenso e selvatico sentore di umidità; possenti e vigorose felci, dalla folta chioma verdastra, scuotevano il capo sotto le frequenti raffiche di vento, imponendo fiere la loro presenza accanto ad un modesto tempio in legno e pietra, vagamente somigliante ad una pagoda.

Shimomura restò a lungo in attesa, con lo sguardo perso oltre l’engawa, la sobria veranda che si apriva verso il giardino: respirò profondamente quel profumo cupo e silvestre di pioggia, fino a sentirne l’umidità nei polmoni e nelle ossa; pensò che una nuova primavera era ormai giunta, mentre osservava ammirato i segni del lungo e rigido inverno sulla corteccia di un altero e placido abete: quella chioma sempre verde non conosceva il visibile invecchiamento che aveva invece dipinto i suoi capelli di cenere; quella corteccia era insensibile agli attacchi del tempo impietoso, che a poco a poco aveva invece annebbiato la sua vista umana.

Sospirò e annuì, malinconicamente consapevole dell’incessante passare delle stagioni. 

Eppure era sereno: lo era sempre stato, ogni giorno della sua vita.

Avrebbe continuato a lungo il suo silente colloquio con il creato, ma un improvviso boato in cielo lo destò da un apparente sonno dei sensi: la pioggia aumentò di intensità e per l’anziano venne il momento di ritirarsi. Si voltò lentamente e varcò la soglia della sua abitazione, chiudendo alle sue spalle la sottile ma resistente shoji in legno pallido; davanti a sé, un modesto tavolino scuro era già apparecchiato con piccole e lucenti ceramiche corvine, accanto ad un vaso in cui faceva bella mostra di se un meraviglioso bonsai nel pieno del suo vigore.

Shimomura si sedette così composto, portando la mano al coperchio del bollente donabe smaltato; con grazia ed eleganza, vi intinse un mestolo e ne versò il contenuto nel piccolo sakazuki nero: un delicato sentore di zuppa di mare pervase la stanza, ricordando a Shimomura un’infanzia povera e contrastata, presso una famiglia troppo numerosa perché ci fosse tempo per occuparsi l’uno dell’altro. Ricordò d’essere cresciuto senza radici, senza solide basi, ignorando il suo valore intimamente umano; la sua anima si sarebbe certo perduta se non fosse stato per quel saggio maestro che risvegliò in lui la consapevolezza profonda di quale immenso dono fosse la vita.

<Non puoi conoscere come prenderti cura di te stesso, se non ti occuperai prima di questa> gli disse un giorno, facendogli dono di una contorta radice confinata in un vaso <Ogni volta che ascolterai i suoi sussurri, apprenderai qualcosa di ciò che sei tu>.

Il maestro Yagyu non pronunciò altre parole, mentre sondava con profonda severità lo sguardo vacuo e confuso di Shimomura, allora poco più di un bambino. Eppure da subito il ragazzo cominciò inaspettatamente ad apprendere, passo passo, ad ogni viva foglia che spuntava da quel fragile tronco; ad ogni ramo che si allungava oltre la radice.

Il vecchio Shimomura accarezzò amabilmente il suo rigoglioso bonsai, poi raccolse le bacchette dal tavolo e le immerse nel odoroso intingolo bollente, portandole infine alla bocca.

Quella pianta dalla fibra forte e dalle foglie verdeggianti era senza dubbio la rappresentazione di un universo a se stante, la personificazione in miniatura di un’energia molto più grande, condensata nei tronchi di giganteschi alberi secolari;  era lo specchio della condizione umana, in cui ciascun essere non è che un mondo unico e irripetibile che si esaurisce solo in se stesso.

L’anziano aveva passato la sua esistenza a plasmare il prezioso bonsai, imparando che la vita è come un’opera d’arte mai finita; un capolavoro che non può sfuggire a modificazioni continue, a ripetuti stimoli a cui adattarsi, senza trovare mai una forma definitiva. Se non alla morte.

Perché è solo alla fine che ogni cosa acquista un senso.

Aveva compreso l’importanza del dolore, perché solo tramite questo la radice aveva la possibilità di sopravvivere; solo attraverso tagli e potature, attraverso l’eliminazione definitiva di alcuni rami e il ridimensionamento di altri, aveva possibilità di non soccombere e di sbocciare a nuova vita.

Perché la sofferenza talvolta è necessaria, per recidere i legami col passato che non appartiene più ad un’anima; per eliminare quei rami che non hanno più senso d’essere. Perché lasciarli in loco può evitare il dolore e il bruciore di una ferita aperta, ma a lungo andare può portare alla morte della radice.

Un’azione drastica, forse, ma che aveva opportunamente ritenuto fondamentale per crescere in pace con se stesso, con quelle esperienze di vita che lo avevano rafforzato e messo alla prova: proprio come i sinuosi fili di metallo che aveva avvolto attorno alle propaggini del bonsai per modificarne l’andamento e conservarne l’armonia, era riuscito con saggezza a trarre il meglio da ogni evento, divenendo una solida creatura dalle braccia protese verso il sole; verso quella luce che eleva lo spirito ai più alti livelli di saggezza.

Shimomura aveva fatto di quella pianta una fonte di conoscenza, benedicendo le profonde sabamiki incise sulla sua grinzosa scorza; amando quelle ferite che avevano messo a nudo il legno della sua creatura, rendendola forte e fiera come non mai; donandole un aspetto più vissuto forse, ma conferendole anche un ineguagliabile temperamento. E sapeva che nel tempo, in un soffio di eternità o in un impalpabile alito di vita, quella corteccia sarebbe stata per sempre anche la sua.

Un maestro di spada, ormai anziano, dichiarò: <Nella vita, ci sono diversi gradi di apprendimento. Al primo si studia, ma non si ricava niente e ci si sente inesperti. Al livello intermedio l’uomo è ancora inesperto, ma consapevole delle proprie mancanze e riesce anche a vedere quelle altrui. Al livello superiore diventa orgoglioso della propria abilità (…). Costui ha valore e si comporta come se non sapesse nulla. Questi sono i livelli in generale. Ma ce n’è uno che li trascende, ed è il più eccellente tra tutti. Chi penetra profondamente in questa Via è consapevole che non finirà mai di percorrerla. Egli conosce veramente le proprie lacune e non crede mai, per tutta la vita, di aver raggiunto la perfezione. Senza orgoglio, ma con modestia, arriva a conoscere la Via>.

Si dice che una volta il maestro Yagyu osservò: <Io non conosco il modo di sconfiggere gli altri, ma la Via per sconfiggere me stesso>.

Il Samurai avanza giorno dopo giorno: oggi diventa più abile di ieri, domani più abile di oggi. L’addestramento non finisce mai.

Yamamoto Tsunetomo (1659), Hagakure. Il libro segreto dei samurai.

Umido di mare allo zenzero e germogli di soia, radice di daikon e salsa teriyaki

250 gr di cozze sgusciate

250 gr di vongole veraci (con guscio)

200 gr di mazzancolle

1 radice di daikon

1 piccola cipolla bianca

1 cucchiaino di zenzero fresco tritato

1 cucchiaino di amido di mais

125 gr di germogli di soia

2 cucchiai di salsa teriyaki

Acqua q.b.

Sale q.b.

Olio q.b.

Tagliare la cipolla a cubetti regolari, metterla in una padella antiaderente piuttosto larga e aggiungere dell’acqua, dell’olio e un pizzico di sale. Cuocere fino a che la cipolla non sarà appassita. Aggiungere le cozze, le vongole e le mazzancolle.

Continuare la cottura per altri 15 min. ca.

Nel frattempo lavare la radice di daikon, pelarla e tagliarla a rondelline. Con un coppa pasta a forma di fiorellino ritagliare da ogni rondella un fiore e ridurre in cubetti regolari i ritagli. Aggiungere il tutto al contenuto della padella, avendo cura di rabboccare con un poco d’acqua per far si che il misto di mare non asciughi mai completamente. Sciogliere in un bicchiere d’acqua il cucchiaino di amido di mais e i due cucchiai di salsa teriyaki, poi versarlo nella padella. Unire infine i germogli di soia e lo zenzero, continuando a mescolare fino a che non si otterrà un brodo piuttosto denso e cremoso. Spegnere la fiamma e servire tiepido in tavola. Se gradite potete accompagnarlo con una ciotola di riso bianco. 

Anche se non l'avevi richiesto... per te, questo piatto dai profumi orientali, mia dolce Vaty! Una piccola ma sentita dedica per il tuo tenerissimo Giveaway pasquale! Di sicuro in extremis, ma non potevo mancare proprio per te, tesoro. 

Con questa ricetta dono anche un primo contributo al nuovo contest della mia Ale, di 'Dolcemente inventando'. Quando ho pensato a questo piatto mi sono lasciata ispirare dalla saggezza profonda di un antico scritto; le ricette di paesi lontani sono per me fonte di conoscenza e di arricchimento. Ho immaginato semplicemente di essere lì, accanto al vecchio Shimomura, per respirare una pioggia benedetta e ricca di saggezza. Condividerla era il minimo che potessi fare. Ti abbraccio forte forte!

Non potrei infine mancare nel ringraziare la carissima Tonia de 'Gli assaggi di Tonia', per avermi donato nuovamente il premio Dardos; le tenere Isa di 'Isa Magicomondo', Luna de 'I Barbapasticcetti', Mary di 'Delizie & Bijoux', Carmen di 'Chiacchiere in cucina' e Vale di 'Condividendo passioni', per il pensiero che hanno avuto nell'avermi pensata ancora nell'assegnazione del premio dell'Amicizia Blogger.

Tutto l'affetto che voi mi donate lo porto nel cuore e lo apprezzo moltissimo. Sappiate che lo ricambio sinceramente e spero possa giungervi mille volte tanto! 

... quasi non ci speravo, ma sono finalmente riuscita a postare qualcosa. 

Nell'attesa che tutto torni alla normalità, a ritmi più vivibili, vi abbraccio con tanto bene e vi auguro un felice week end! A lunedì!